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Je n'ai pas vu le film Barbie, mais l'intrigue principale semble claire dans la bande-annonce. La scène clé se déroule lors d'une fête sans fin à Barbieland, lorsque le personnage principal demande : « Avez-vous déjà pensé à mourir ? » (Tu parles d'un tueur à la fête !)

Ma main se lève. Moi! Moi! J'y ai pensé parce que je m'en suis approché une fois, sans même m'en rendre compte à l'époque.

Au milieu de la septième année, j'ai attrapé un virus. Peut-être une grippe ou un très gros rhume. Quoi qu'il en soit, mes douleurs thoraciques et mon état semi-délirant ont poussé mes parents à m'emmener chez le médecin. Trop malade pour m'asseoir, je me suis allongé sur la banquette arrière, la tête sur les genoux de ma mère. Le médecin a dû réorganiser nos rendez-vous pour nous voir rapidement et a tout aussi rapidement dit à mes parents de m'emmener à l'hôpital Baylor pendant qu'il passait quelques appels.

À Baylor, j'ai suffisamment repris conscience pour remarquer la quantité de sang qu'ils prenaient de mon bras. Mais lorsque j'ai été transféré au centre médical pour enfants de Dallas le lendemain, je me souviens seulement de m'être affalé dans un fauteuil roulant, respirant à peine, pendant qu'ils m'enregistraient dans une salle. Une infirmière bavarde m'a fourré la tête dans une cagoule à oxygène – une boîte en plastique fumante – et mes fesses sous un bassin de lit. Plus tard, j'ai été transférée dans une chambre privée et drapée dans une tente à oxygène pendant qu'une équipe de médecins (dont l'un des meilleurs pédiatres de la ville) m'examinait.

Le diagnostic était une myocardite, une inflammation rare de la couche intermédiaire de la paroi cardiaque. Les médecins discutaient entre eux et avec ma mère, qui était là seule tandis que papa restait à la maison avec mes deux sœurs. Le soleil se couchait quand ils partirent finalement.

Des mois plus tard, alors que je prenais un an de congés scolaires pour récupérer, ma mère m'a parlé de cette nuit. La dernière chose que l’éminent pédiatre lui a dit avant de partir a été de me demander si j’avais été baptisé. La réponse était oui, mais elle n’en voyait pas la pertinence. Ce n’est que plus tard, assise dans cette pièce sombre, au milieu du sifflement constant de l’oxygène et des doux pas qui passaient dans le couloir, qu’elle fut frappée : « Il me demandait si tu étais prêt à mourir. »

Que je l’étais ou non, je ne l’ai pas fait. Le matin, dit-elle, les médecins qui s'occupaient de mon cas étaient étonnés de me trouver encore en vie.

L'histoire m'a frappé comme un sac de sable. Moi : si proche de disparaître comme le rêve de quelqu'un d'autre. Et pourtant toujours en vie. J'avoue que cela m'a fait me sentir spécial à ce moment-là. Je dois être ici dans un but précis !

Mais ensuite, nous sommes tous ici dans un but, jusqu'à ce que nous ne le soyons plus. Ces sinistres pierres tombales situées dans les vieux cimetières puritains constituent un avertissement pour quiconque prend le temps de réfléchir : tel que je suis maintenant, ainsi vous serez. Dès la naissance, la vie est si forte en nous qu'il est difficile d'imaginer une date d'expiration, mais elle aussi est marquée dès la naissance. « Apprends-nous à compter nos jours », écrivit Moïse alors qu’il approchait de sa propre fin. Vous avez déjà pensé à mourir ?

Les Thessaloniciens y réfléchissaient probablement lorsque Paul leur conseillait de ne pas s’affliger comme le font les incroyants. « Car puisque nous croyons que Jésus est mort et ressuscité, de même, par Jésus, Dieu amènera avec lui ceux qui se sont endormis » (1 Thessaloniciens 4 : 14). « S'endormir » peut être un euphémisme réconfortant, de l'ordre de « rappeler à la maison ». Mais je suis frappé par la comparaison : Jésus est mort pour que nous puissions nous endormir. Il est descendu dans des profondeurs inconnues et a connu une colère inimaginable pour nous arracher l’aiguillon de la mort.

Je pense à ma mère pendant cette longue et terrible nuit, implorant pour ma vie tout en supportant seule la peur de ma mort. Imaginez cette douleur, multipliée par milliers, alors que le Christ entrait dans une nuit plus sombre et frappait le mur plus fort que n'importe quel simple homme ne le pourrait – avant de le percer. Quand ce jour autrefois reporté viendra enfin pour moi, qu'il soit dur ou paisible, calme ou violent, moi aussi.